Родился он бледным, без крика,
И весил всего ничего…
Хоть жизнь свою начал он тихо,
Мечтал быть достойным богов.

Родители пили, и снова
Они колотили дитя…
И не было места живого,
На нем даже годы спустя…

Среди алкоголя, разврата,
В тюрьме из обшарпанных стен,
Избитый папашей поддатым,
Писал он лиричный катрен.

Его проспиртованной музой
Была престарелая блядь,
Которую в детстве в санузел
Макала безумная мать.

Но столько невиданной мощи
И света в могучих стихах,
Что сытым маэстро и прочим
Не знать в самых смелых мечтах!

Так в душной и грязной общаге
Свой путь начал новый поэт,
Худее понурой коняги,
С мечтой покорить этот свет…

Не важно то, кем ты родился,
Не важно, каков твой бюджет.
Душою тот прежде ценился,
Чье гордое имя Поэт!