-Алло! Здравствуйте! Я правильно попала?
-Здравствуйте! По всей видимости, вы попали в яблочко..
-Простите! Я хотела бы услышать Руста.
-Услышать вы его можете, нет проблем.
На другом конце провода наступила тишина.
-Высунь хуй изо рта! Чё молчишь? – спросил нетерпеливо я.
-Руст, это ты?
-Нет бля - это Пушкин.
-Гы.
-Хули «гы»? А вы..ты кто?
-Я хотела бы с тобой встретиться. Нам нужно поговорить.
-Хм. Послушайте девушка..
-Я буду тебя ждать там, где ты сочинил: «Любовь пингвинов в средней полосе России». Встретимся там через час.
-Ээ! Дорогуша..
В трубке телефона послышались короткие гудки.

«Кто бы это мог быть? Странно. Откуда она знает, что и где я сочинил?!»
Мысленно задавая вопросы, оставил остывать начатый завтрак и лишь пригубил кофе.
Стоя в прихожей, посмотрел в зеркало.
«Может с похмелья чудится хуйня всякая? Сколько мы вчера с Серёгой вискаря оприходовали? Бля, не помню».
На столике лежала книга:«Асфальт» Гришковца.
-Может, сегодня дочитаю, - сказал я и взял книгу, засунув в карман куртки.

Улица встретила меня тишиной внутреннего дворика. Лишь только пока ещё не осыпавшиеся листья сирени у подъезда, шелестели на лёгком осеннем ветру. Уже первые заморозки говорили о себе, сковав тонким слоем льда лужицы на парковке автомобилей.

Зима дышала в спину осени холодным ветром, вперемежку с мокрым снегом. Снег, не успевая докружиться до треснутого асфальта прибрежной полосы, таял почти весь, и лишь только часть снежинок достигало конечной цели, и коснувшись, таяли за несколько секунд.
«Прямо как в жизни. Кружимся, кружимся, толкая друг друга в общей толкотне, а конечной цели достигнут далеко не все. Многие так и растают не долетев, и погаснут в рутине серых будней жизни».
«-А ты прямо-таки философ!», - Услышал я за спиной.
-Простите, а вы кто? Вы читаете чужие мысли? – спросил я, обернувшись.
-Это я тебе звонила..
Я внимательней присмотрелся к девушке: среднего роста, совсем молодая, почти девчонка, в чёрной кожаной куртке, потёртые джинсы, бейсболка. С тлеющей сигаретой в руке.
-Ты кто? – спросил я.
-Я твоя муза.
-Ты моя муза?! Бля, ты сумасшедшая? Издеваешься?
-Давно ждёшь? – спросила она.
-Минут пять сижу.. Да о чём ты вообще?
-Смотри к лавочке не примёрзни.
-Пошла ты..
-Ладно, не кипятись!
-Бред какой-то! Тебе чего надо? Чего звала?
-Ты часто здесь любишь сидеть, глядя на волжские волны.
-Откуда ты всё знаешь про меня?
-Я же тебе сказала.
-Ничего не понимаю. Ладно, чёрт с тобой. Девушка, зовут-то тебя как?
-Муза.
-Пиздец! Ёбнуться можно.. – ухмыляясь произнёс я, внимательно её разглядывая.
-Ладно! – продолжил я, - Скажи мне тогда, «муза», когда ты ко мне приходишь, осчастливив меня новым произведением?
-Ты хотел сказать высером?
-Не корчи из себя падонка, дорогуша! Я спросил про..
-Это ты из себя не корчи падонка, придурок.
-Ладно, проехали..
Наступило молчание, прерываемое всплеском волжских волн и шумом крикливых чаек. Песчаный берег был усыпан «урожаем» выкинутых волнами реки признаками цивилизации: пустые бутылки, истрёпанные гандоны, различные обёртки и прочий хлам.
-Я прихожу к тебе, когда тебе плохо, когда хорошо. Бывает даже во сне, - ответила она.
-И тексты от чего зависят? – спросил я.
-От твоего бешеного воображения. Я всего лишь направляю твои идеи в нужное русло.
-Вот уж не думал, что муза так выглядит!
-А как по- твоему я должна выглядеть?
-Ну, я не знаю!.. Допустим - женщина, в белом одеянии..
-Ага! И с топором в руке.
-Не подкалывай. Ты же выглядишь как распиздяйка - тинэйджер.
-Я твоя муза!..
-Ага, а муз не выбирают..
-Вот именно!
-Ладно, чёрт с тобой! Чего звала-то?
-Просто, поговорить хотела..
-Слушай, а отчего зависит тот или иной текст? Ты как муза можешь на него повлиять в конечном итоге? – всё не унимался я.
-Могу, но очень часто бывает, что ты пишешь на эмоциях, не следуя никаким правилам, часто бывает и с ошибками. Осилившие твои тексты частенько ведь тебя критикуют. Можно сказать обсирают.

Одновременно начинаем смеяться.
-Пойми, что алмаз не может быть отполирован без трения, как и человек не может достичь совершенства без испытания, - сделав умный вид, сказал я.
-«Алмаз» блин.. Графоман хуев! Ты хотя бы тексты перечитывай! Ошибок бывает делаешь же, что пиздец!
-Да ладно тебе! Ты же муза, что не подсказываешь?
-Ладно, забыли.
Речные волны выкинули на берег огрызок яблока.
-Вот так же и человека по жизни: выдавят все соки, обгрызут со всех сторон и выкинут на берег, на общую помойку. - Задумчиво ляпнул я, нарушив неловкое молчание.
-Опять ты философствовать?
-Скажи мне, а почему порой получаются рассказы грустные или наоборот весёлые? От настроения?
-Скорее от состояния души на тот момент. Помнишь, когда ты по пьяни писал стишок про Пушкина? Это одно. А бывает, когда ты меняешься и пишешь иначе..
-Заткнись! Хватит! Я пошёл..
-Извини. Ладно, сиди, отдыхай. Я сама уйду. Спасибо за встречу.
-Послушай, муза, а почему ты не посещала меня на берегу Сены, Фонтанки, Рейна, Яузы, в деревне Зайкино.. Почему именно здесь моё вдохновение?
-Потому, что здесь твоя родина. И ты всегда возвращаешься сюда..
-Муза, или как тебя там? Ты придёшь ещё?
-Конечно приду. Пиши и я буду рядом.. Вот тебе на память.
-Что это?
-Кленовый лист. Положи его в книгу.
-Книгу? Но у меня нет с собой..
-У тебя Гришковец в кармане лежит!
-Что, целиком? – спросил я, улыбнувшись, и достал томик из кармана.
-Держи на память. – Муза открыла книгу и наугад между страниц положила лист клёна.
-Муза, а ты ещё позвонишь? Мы встретимся?
-Я буду к тебе приходить без звонка и без предупреждения..

***

-Мужик! Мужииик!
Я открыл глаза и увидел перед собой бомжеподобного человека с косматой бородой. Он стоял с пакетом, наполненным доверху пустыми бутылками.
-Мужик! Не спи, замёрзнешь!
-Вам чего? Я спал?
-Храпел так, что чаек всех распугал.
-Так это сон.. А вы кто? Чего надо?
-Да неважно кто я. Мужик, закурить дай!
-Я курю только когда выпью. А пью я только по праздникам. А праздников для меня три штуки в год! Понял?
-Понял я, понял! Чего сразу кипятишься-то? – сказал бродяга, и развернувшись, попятился в сторону.
-Слышь, погоди! Возьми вот это! – сказал я и протянул ему купюру, достоинством в десять рублей.
-Спасибо тебе, мужик! – бродяга взял из рук червонец и пошёл дальше.
-Да ладно тебе. Иди с богом, - промямлил я, глядя ему вслед.

Я поднялся с лавки и двинулся вдоль берега, глядя на волны великой реки.
«Чёрт! Забыл!».- Вспомнил я и быстрым шагом вернулся обратно.
На лавке лежала книга.
«Надо всё-таки сегодня дочитать эту хуйню». – Подумалось мне.
Я стал листать страницы в поисках места, где я окончил чтение. Нужная страница была заложена кленовым листом..