Что поделать, коль жил неприкаянно
Не нажил ни любимой, ни друга
Ни богатств, ни хором тебе каменных
Только бег по замкнУтому кругу.

Ни зимы нет, ни лета, ни осени
Только дни вереницей постылой
Как убийцы, что мной самим посланы
То с фасада заходят, то с тыла.

Утра серы, а вЕчеры – тусклые
Люди мимо бегут деловито
Они  мертвыми кажутся куклами,
Что моими руками убиты.

Дом – не дом, а от ветра укрытие
Лишь войдешь, и выть уж гонит
И похмелье считаешь событием
Посветлее других, за сегодня

И посредь вот такого вот «счастия»
Если, уж, даже выпить не мило
Из всего, что на свете случается
Остаются веревка да мыло.