Вообразите, фрау: я сегодня моль.
Не то, что полностью - наполовину:
В моей башке сегодня мыслей ноль
А моск похож на вафли и резину.

Мне хочется залезть поглубже в шкаф,
И в темноте кромешной средь одежды
Сожрать какой-нибудь из шерсти шарф,
Богемно-пафосного модника-невежды.

Потом не торопясь его переварить,
Гламурно развалившись на рейтузах,
Из нафталина самокрутку раскурить,
Почесывая лапкой кругленькое пузо...

Затем поспать часок один-другой,
Проснуться самому и, вылетев наружу,
Неся во вне умиротворение, покой,
Нассать прицельно на фоно большую лужу!

Потом кружить по комнате, смеясь,
Горланя песни, хокку и частушки,
Ища причинно-следственную связь,
Между Японией и тем, что делал Пушкин...

И, разбивая вдребезги остатки сна,
Взлетев под потолок, отчаянно и рьяно,
Оттуда крикнуть: ГДЕ ТЫ, БЛЯДЬ, ВЕСНА?!
И ёбнуться без сил на фортепьяно...

                        * * *
Вообразите, фрау... Я сегодня моль.
Наполовину? Нет. Пожалуй, целиком.
Дорожная мои ботинки разъедает соль...
Насрать. Я моль. Мне лучше босиком.