.. Смотрю на врача как будто чужими глазами. Знаете, есть такие 3D игры от первого лица. Что-то чужое, абсолютно не воспринимаемое сознанием. И его голос – как будто голос из двух колонок Genius, сраных таких колонок, покрытых офисной пылью:
- Ошибки тут быть не может, молодой человек. Последняя стадия. Вы, похоже, курильщик со стажем?
Мой голос – искаженный, как в вводной шутера. Хриплый (хуле хотели, в горле пересохло):
- Доктор, я не курю. Никогда не курил.
- Знаете, молодой человек, есть один нюанс, как в старом еврейском анекдоте. Вы нет, а рядом да. Так бывает, один случай на десять тысяч. Вы – пассивный курильщик и таки от этого реально страдаете.
Белый халат, золотые очки и мохнатые брови – давно пройденный этап – терапевты, биопсия, различные чистки ауры, когда по утрам заходишься кашлем, когда в ванной эхом отдается твой хронический бронхит (блять, девятнадцать лет хронического бронхита – пора задуматься – задумываешься на двадцатый). Пусть теперь пульмонолог, а не терапевт, пусть Блюменталь, а не Розенталь – какая разница? Линейка стала линейкой, выровнялась твоя линия судьбы, и последнее, что ты увидишь – лицо медсестры, которой в принципе нахуй твои страдания не уперлись. Просто ты ухудшил среднюю смертность по больнице.

Выхожу из клиники. Дурацкая зима, всегда ее не любил. Особенно зима в большом городе. До дома еду на большом красном автобусе. За рулем, естественно, какой-то ослоеб. Слушает свою сраную восточную музыку, непрерывно смолит «ЛМ» (может у них в кишлаке это и признак крутости, а в России уже лет десять как «ЛМ» сигареты для бичей и старых интеллигентов), разом преодолевает три полосы, пропускает пару остановок. Спасибо мэру нашего ебаного колхоза, через двадцать семь минут страха я дома.

Захожу в подъезд. Естественно, тусовка. Пятеро припацаненных с «Балтикой». Пустая бутылка – как пепельница. И неизменное качество музыки с мобильных, все так же чиксы танцуют, и весь город знает, где рэппер Сява хуй сосал. Дым коромыслом. Я прохожу. Я улыбаюсь.

Я открываю дверь. Включаю свет. В прихожей переодеваюсь. Прохожу в комнату, вертя в руках маленький ключик. Это ключик от железного ящика, в котором лежит моя «тулка». Да, я люблю охоту. Еще я люблю свежий воздух. За право иметь свою красавицу «мэйд бай ТОЗ» я три часа терпел участкового в грязных ботинках, который еще и покурил пару раз в комнате. Удивительно – если одним людям нравится дышать говном, почему они считают, что и другим это должно нравиться?

Я переоделся. Под курткой – жилет. Я купил его в одном охотничьем магазине, меня просто потрясло количество патронов, которые можно в него снарядить. Я вообще по жизни запасливый человек, этого не отнять. А в августе, когда на перо сезон открывается – вообще цены мне нет.

Закрываю дверь ключом. В чехле – родная тулочка. Молния расстегнута. Чехол я сам шил, и прикидывал его именно на собранное ружье. Вне закона – да, но так просто удобнее.

Четыре в подъезде – один ушел раньше. Выстрелы эхом. Ухожу по лестнице.

Улица. Остановка. На переходе – около десяти человек. Юноша (пальтецо и розовая рубашечка закуривает). Случайно цепляю его сумкой. Конфликт неизбежен. Он закуривает вторую. После дуплета остановка резко пустеет.

Я вхожу в автобус. Естественно, водитель курит. Жду следующей остановки. Дуплет – еще одним меньше.

Я иду по улице. Вы закурили в толпе? Сделали кого-то своим соучастником? Еще раз подумайте, прежде чем щелкнуть зажигалкой. Может быть я иду сзади?
Не оборачивайтесь.