И будто дуло у виска.
Безумный бег спешащих стрелок,
Душа вот-вот покинет тело,
И кажется, что смерть близка.

Ах, сколько песен можно спеть!
Но не залечишь эту рану,
Все то, что быть должно по плану,
Тебе сегодня не успеть.

Опять вселенская тоска.
Разрушен мир, что тщетно строил.
Когда не надо – их по трое.
Мы называем геморроем,
Когда второго нет носка…