С блаженством и благоговеньем
По жизненной стезе сует,
В пустыне мрака вдохновенья,
Кремнист путём своим поэт.

Еблив и уязвим влеченьем,
Могуч хуём в смиренье лет,
Распутин, извращёнен мненьем,
Но свят для блядских уз поэт.

И иногда, пусть настроеньем
Он ебанут, и чешет бред,
Но похотен он умиленьем.
Пиздадый мозгаёб, поэт!

И пусть в костре листвы осенней,
Под звон литавр и флажолет
Горят тома заблудших терний,
Но не сгорит, гавнюк; поэт.

Поэты не горят, не тонут,
Не ссут и никогда не бздят.
Но, правда; наебут, затронут,
Насрут и, суки, напиздят.

И коли чтите вы поэтов,
Укрытых от смиренных бед,
То сладострастнее минетов
И ебли для поэтов нет.

Ведь он - поэт, блядва лихая!
Наперсник блядских аонид.
Под тенью Феба вас стяжая
Он музу трепетно хранит.