«Ну какое, скажите, мудище катается верхом на лошади в первом часу ночи? Пастух чтоли, потерявший днём коров из деревенского стада?» Похоже, что он. Ночь, кстате, сегодня светлая. Медленно обгоняю, а точнее, объезжаю ночного наездника. Все равно цепляюсь защитой картера о высокие бугры на обочине грунтовки.
-Ты ахуел, тряси потишше,- Ванька икнул, отпил из двухлитровой баклажки «Толстяк добрый» и опять завалился на заднем сиденье. Бля, да как же он там лёжа помещается – стодесятикилограммовый жлоб на заднем сиденье «пятнашки»? Повернуться и разглядывать пьяного Ваньку Каролихина мне лениво да и башка занята более важными думами, а именно – как бы прямо сейчас не угодить на гаишников, поскольку последствия встречи с ними легко предсказуемы своей хуёвостью по двум серьезным причинам:
Я «управляю автотранспортом в состоянии алкогольного опьянения». Правда, не в таком мертвом, как сейчас находиться Кароль, а в гораздо более легком.  Но гаишнекам, полагаю, на такие нюансы по хуй.
Машину я взял у отца без спросу. Ну это есчо ничего. Серьезней то, что батя приготовился завтра с утра пиздярить на машине на браконьерскую охоту к брату (моему дяде) дальше в таёжную Пономаревку и по такому случаю в багажнике аккуратно сложены охотничьи «девайсы» среди которых... охотничья «Беретта»- полуавтомат и солидным боезапас к нему. Документов на это хозяйство, понятно, у меня с собой никаких нет. Эту засаду я обнаружил уже находясь в районном центре, когда за каким-то хуем полез в багажник возле молодёжного клуба «На Ленина», куда мы прикатили на танцы.

На хер я сегодня утром послушался Каролихина и взял отцовскую тачку? Ну поехали бы мы с Ванькой на дискач на его байке «Ява» - в первый раз чтоли? Дак нет же – Каролихин как разнылся, что мол, несолидно на яве, давай лучше на твоей, может даже тёлок на дискаче приснимем - с «пятнашкой» то оно круче по-любому... Ага, тёлки-хуёлки. Опять сука упился на дискотеке и устроил мордобой с местными. А сейчас дрыхнет сзади и пердит. Съёмщик хуев...

Несмотря на то, что мы сейчас возвращаемся из райцентра в сторону нашей деревни окружным проселком, напороться на «гайцев» очень даже вероятно. Сегодня днём, когда мы с Каролихиным ехали на дискотеку, на главной улице райцентра увидели Самого начальника районного ГИБДД – подполковника Тиховцова. Он лично, по случаю Дня независимости России вышел на дорогу отлавливать пьяных селян. Овце понятно, что сегодня местный гибдд не успокоиться до утра.
-Ты ахуел, - бубнит Кароль сзади из темноты на очередной кочке. А поскольку дорога – это одна сплошная кочка, то Ванька меня своими «ты ахуел» уже изрядно достал.
-Ты там пиво не разлей, меня батя и так прибъёт...
-Ты ахуел...
Делаю музыку в машине громче и под «на белом, белом покрывале января» выворачиваю на старую дамбу, которая разделяет заброшенные совхозные пруды. Дорога через дамбу ровнее и отсыпана мелким щебнем. В этом месте я всегда разгоняюсь, если так можно выразиться, до 80км/ч. Моё водительское окно открыто, но из-за громкой музыки не слышу ни кваканья лягушек на пруду, ни стрекота сверчков, ни других звуков, которые сопровождают теплую летнюю ночь в наших родных просторах.
Собственно, доехать нам осталось всего ничего – за дамбой начинается крутой подъем, а после него, свернув с щебёнки и  немного попетляв между березовых околков, заедим в свою деревню со стороны огородов. Так что, вроде пронес... Блять!!! Только не ЭТО!!! Впереди, в конце прямой дороги через дамбу фары чётко выхватывают из темноты зад белого жигуля с синим госномером. Гаишники!? Здесь, на дамбе!? Какого хуя!?
Вот оно - раболепие перед властьимущими... Скидываю скорость. Если бы в этот момент мне сделали ренген, то практикующий врач охуев сразу бы побежал писать докторскую диссертацию про  «аномалии человеческова организма в экстремальных ситуацыях». Но похоже, не все мои органы в тот момент спозли к жопе – несколько граммов мозга всё-таки остались в черепной коробке и дали команду: «жми сильнее на гашетку» и камент к ней: «может гаишники сейчас мирно пиздят в машине о своих насущных проблемах и просто не успеют выйти».
Жму... Вот она, гаишная «шоха». Никто из неё не выходит и рядом никого нет. Пролетаю мимо и замечаю, что милицейский жигуль стоит както  уж далеко заехав правыми колесами в камыши – в самую воду...
«Да поебать...Я же не тупая пилотка из голивудского фильма ужасов, которая в такой ситуации непременно вышла бы из машины и шароёбилась в ночном тумане с дебильным вопросом «Кто здесь?»

Вот и подъём на гору. Он тоже посыпан щебёнкой, но тут много здоровых камней, вырванных из земли протекторами грузовиков и тракторов. Скорость падает. Машину опять начинает трясти.
-Ты ахуел, - Кароль вскакивает и замирает у меня за седеньем.
Переключаюсь на первую передачу. Ползём в гору и я любуюсь через боковое окно ночным пейзажем в виде белеющих стволов молоденьких березок вдоль обочины. «Тьфу сцуко... Всё. Наконец-то добрались».
Внутренности поднимаются на свои места. Возвращается спокойствие, при чём такое, что стоячий  впереди на горе японский джип Сурф и стоящий рядом с ним мужик в светло-зеленом жилете с надписью ДПС, не вызывает никаких эмоций.

То, что это не мент, мне стало ясно сразу. Ну не выходят на службу ДПСники в спортивных трусах до колен и кроссовках. Даже в наших глухих местах.
«Ага, щяс остановить меня попытается, клоун... Я от бабушки ушёл и от дедушки ушёл. А ты, мудак ряженный, вооще пойди в песду. Не надо меня за плебея держать своим неуклюжим переодеванием в милицейский прикид »...
«Клоун» в жилете и вправду поднял вперед правую руку, но вместо жеста «остановица» раздался хлопок, следом ещё один и справа от меня на лобовом стекле появились две приличные дырки.
-Бандиты! Тормози! Съёбываем! - заорал сзади сразу протрезвевший Кароль.
Идея про «съебать» безусловно гениальная, но непонятно как осуществимая в таком положении. Ещё пара секунд и этот ебаный стрелок поймёт, что легковушка у меня нихуя неправорульная (какие в основном у нас в Сибири) и спокойно «скорректирует огонь».
«Назад с горы! Жопой!», - посещает меня классная, как мне тогда казалось, мысль. Тормоз, пыль, задний ход с горы под вой коробки передач и задушевный мотив из Самсунга. Слышен ещё хлопок, но мне похуй. Пытаюсь удержать машину на дороге.
-Башку убери! Не видно нихуя! - ору я Ваньке чуть ли не в истерике, хотя и без башки Кароля видимость тоже стала ни на капельку лучше. Катимся вниз почти вслепую. Быстро достигаем дамбы.
-Разворачивайся! - воняет Кароль на меня перегаром и я как последний еблан, слушаюсь его приказа, резко выворачиваю руль вправо и благополучно влетаю задом в пруд, чуть не задев гаишную шестерку.
-А вот теперь съёбываемся!
Видно как с горы от сурфа к нам побежали две фигуры. Глушу мотор и выдергиваю ключи из замка зажигания. Фары продолжают гореть, на музыку тоже нет времени.
«Останови заводную ламбаду, магнитофон»

Одновременно с Ванькой выпрыгиваемем из машины. Оба по колени в воде. Кароль выбирается на сушу и гигантскими прыжками мчится вдоль берега под косогором. Я вижу, что один из разбойников побежал Каролю наперерез. Другой, тот самый в милицейском жилете, продолжает быстро приблежаться к  моей застрявшей машине.
«Беретта! В багажнике! Успею? Вот ключ!». Дальше всё было как на автомате. Хватаю из багажника чехол с ружьем и первую попавшуюся коробку с патронами.
Секунда, другая... Я согнувшись двигаюсь по камышам к милицейской шестерке по ходу сдергивая с беретты чехол. Мандраж по всему телу. Чехол летит в воду. Обхожу гаишный жигуль сзади и сажусь за багажником на твердую землю. Где мой  преследователь? Сколько у меня времени? Судорожно разрываю пачку с патронами, взвожу затвор до упора, сую патрон в патроник, отпускаю затвор. Надо бы зарядить полный магазин, но это сейчас может быть смертельно долго.
Пытаюсь уловить звуки шагов, но слышу только перестроечный шлягер «не прогоняй меня мороз» из моей «пятнахи».
Резко выпрямляюсь и ... почти в упор жму спусковой крючок в милицейский жилет...
Патроны у бати видимо были «медвежьим магнумом», т.е. с тяжелым зарядом, потому что в следующее мгновение этот хрен в жилете поменял направление своего движения на противоположное и буквально пролетев пару метров над дорогой ёбнулся на землю, неестественно изогнув ноги... Вестерн, да и только. Только от главного героя говном за версту воняет.
Ещё минуту меня «сурово колбасит». Потом немного успокаиваюсь, поднимаю патроны с земли и заряжаю полный магазин Беретты. Страх проходит совсем, зато начинают ипать камары.  Замечаю, что в салоне милицейской машины кто-то есть. Сидит неподвижно на переднем сиденье. «Хер с ним, а где Кароль?». Зачем-то стреляю в сторону дамбы и чавкая водой в лакированых «немецких» туфлях  с загнутыми вверх носками (а хуле вы думали – с дискотеки же ехали) бегу в направлении, куда скрылся Кароль.
Эй уёбок! Нука ласты на землю, пока твой шаробан не снёс! - ору я в темноту, обращаясь к невидимому противнику Кароля и поэтому моему  тоже. «Блять, а может второй разбойник на звук пиздато стреляет... Надо резко дать в сторону». Чувствую в этот момент себя невьебенным спецназовцем, делаю быстый кульбит в траву и больно бьюсь лицом о землю.
Ты чево?.. Свои, - прямо над собой слышу спокойный голос Ваньки.

Тяжело поднимаю башку и вижу рядом стоящего Кароля. Он весь измазан грязью, травой и кровью от волос до кроссовок. Я, собственно, тоже.
Казлы городские... Они думают, что нас -деревенских можно как лохов просто запинать, - начинает нести всякую хуйню Ванька, - Я бегу, а этот чмырь сбоку на меня налетел. Я упал. А он меня стал пинать. Блять, а я ему простую подсечку сделал, а он и ебнулся сразу, -Я его карягой по башке ебнул. Там чтото треснуло – толи каряга, толи череп, я не разбирался... Вообщем, лежит он там... Может посмотрим?
Ну тя нах... Пойдем лучше тихо джип ихний глянем, может есчо кто-то есть, - разгеройствовался я. Я встаю на ноги и перехватываю  Беретту другой рукой. Из носа течет кровь на мою некогда белую рубашку, но мне похуй...

У Сурфа было пробито два колеса. В салоне лежал ещё один милицейский жилет, обильно испачканный кровью.
-Пошли уже чтоли домой, - Ванька захлопнул дверь джипа и хромая побрёл в сторону деревни, - Ёп, пиво у тебя в машине забыл.

Разбуженные выстрелами, в деревне лаяли собаки.