Я встречаю порою Его.
Человека-судьбу.
В не многословии его - предел галантности.
Он изыскан в манерах.
Строен, подтянут.
Струна без надрыва.
Сама вечность.
В его повадках само совершенство.
Коренаст и страшен.
Он появляется из самого темного угла пустой и гулкой в своей пустоте комнаты.
Одиночество его расписание.
Имя ему Смерть.
Черные почти вельветовые джинсы странного покроя.
Рубашка с высоким застегнутым под самое горло на все пуговицы воротником.
Гладко выбрит.
Говорит мягко и тяжело.
Бархатный бас, сотрясающий все пространство и заставляющий вибрировать кости черепа.
Увидев его в толпе, мелькнет и исчезнет мысль, глава крупной компании или как минимум службы безопасности.
Но он не ходит в толпе, она ему чужда.
Он всегда один.
Одиночество его расписание.
Наши пути пересеклись странным стечением обстоятельств.
И мой не прервался.
Он навещает меня как одного из своих знакомых по одной только ему известной причине.
Он не друг и не враг он Смерть.
У него своя работа, у меня своя и мы друг другу не мешаем.
Он любит молчать и крепкий черный кофе.
Хороший коньяк, сигары и тишину.
Говорит мало и не охотно.
В его молчаливом присутствии на очень многие вещи смотришь по другому.
Мы молчим, пьем кофе с коньяком и курим.
На единственный заданный ему вопрос, почему все думают, что смерть женщина
Он после некоторого раздумья ответил.
Полно те сударь суеверия все это и стереотипы.
Этого было вполне достаточно.
Когда ни будь, он появится исполнить свою работу.
А пока мы сидим в тишине, пьем черный душистый кофе и курим хорошие сигары.
Он, не попрощавшись, встает и уходит в тень как в дверь.
Наверное, у него есть свои симпатии.
Как знать.