Бесцветный день, скупящийся на снег,
Мешает под ногами лёд и слякоть.
Всё пройдено до ижиц, до омег,
И почему-то хочется заплакать.

Итожа ожидания врагов,
И сердцевина съедена и мякоть
От яблока разгневанных богов,
И почему-то хочется заплакать.

Всё пройдено от встречи той мельком,
И лишь одно оставлено из благ - хоть
Писать стихи о нём, о нём.… О ком?
И почему-то хочется заплакать.

Скорбящий взгляд, совсем как у Христа,
Усталость слов и щёк небритых впалость…
Скорей бы снег,  и с чистого листа
Заплачется. Ещё чуть-чуть осталось.