"...А сейчас, наверно, тебя ебёт твой новый друк, поздравляя таким необычным способом, с восьмым мартом. Точно ебёт, потому что тебя нет дома". Нет так не пойдёт. Игорь старательно зачеркнул первые строчки своего письма. Надо бы как-то по-другому начать. Более ласково, что ли. Например так:
"Каждая встреча с тобой, стоить мне от трёхсот до пятисот рублей, в зависимости от кабака, в который мы идём, и это ещё не значит, что мы будем занимаца любовью". Ну вот, опять хуйня какая-то в голову лезет. Первым делом надо написать, что я её люблю и вспомнить какой-нибудь романтический случай.
"Оксаночка, я тебя люблю сильно сильно, нежно нежно, помнишь, когда ты сидела на героине, а я случайно просыпал пол грамма, а ты ползала по ковру с пинцетиком, а я тебе пытался помочь, а ты посылала меня нахуй и в пизду и обзывала мудаком, гандоном, конченой тварью, последним скотом, кричала, что у меня руки из жопы растут, мне эти руки надо вырвать и по морде..."

Игорь на мгновение напрягся, покраснел, а затем на лице появилось выражение неописуемого блаженства.
Вот про любовь получилось, а про романтичность нет. И вообще, этот позорный период жизни, надо забыть раз и навсегда.
Что же написать в своём прощальном письме? Как назло ничего в голову не идёт. Может быть написать про то, как у меня подкашивались ноги, когда я видел её с другими? Или про то, что у меня отнимались руки, когда я видел её фотографии в интернете, на сайте "Досуг"?

Напишу лучше так. "Оксана, я тебя люблю, не вини себя, я сам виновен во всех своих бедах, будь счастлива. Любящий тебя Игорёк."

Игорь встал, натянул штаны, вылил в унитаз пол ведра воды, потому что сливной бачёк был сломан уже второй месяц, и медленно побрёл в комнату вешацца на сварочной проволоке. Недоверял он как-то всем этим верёвкам, мылам. Сварочная проволока - вот совершенное орудие самоубийства.