Художника обидеть может каждый, (с)
Премудростей особых в этом нет,
Вот так, друзья, обижен был однажды
Один чудесно пишущий эстет.

Он был кумиром и, отчасти, гуру,
Писал легко и в шутку, и всерьёз,
Талант имел, рельефность и фактуру,
А главное –  стихи народу нёс.

Он добрый был, внимательный, хороший,
Он поднимал культуры целый пласт,
Пока его дерьмом не огорошил,
Тупой малоизвестный педераст.

И всё, конец. Поэт как будь-то в коме,
Расстроился – ни мертвый, ни живой.
Не пишет ничего, отписок кроме,
Замкнулся, оклеветанный молвой.

Заплакана любимая подушка,
Мишутка плюшевый теперь забыт,
И муза уж не шепчет рифмы в ушко,
Пиита то колбасит, то знобит. 

Высоких оборотов прах развеян,
И осознал поэт, что жизнь – говно –
Шмурдяк, водяра, иногда портвеен –
Он тихо опускается на дно.

А тот мудак, обгадивший поэта,
И вволю поглумившийся над ним,
В сопатку не получит за всё это,
Ведь наш поэт не жёсток, он – раним.

Он весь возвышен и воздушен даже,
Он беззащитен как Артюр РембО,
Его удел – салоны, вернисажи,
Не знает он приёмы из самбО.

Посмел бы тот бы пасквилянт порочный
Марать пером своим бумаги лист,
Если бы знал уверенно и точно
Что наш поэт, к примеру, каратист?

Уверен я – заткнулись и молчали б 
Дурные сетевые ссыкуны,
А вякнул кто – и харя как мочало,
Но мрази опасаются войны.

Короче так. Меня достала эта
Обидно – нездоровая хуйня.
Теперь любой, обидевший поэта,
Пизды получит лично от меня…