Искры виснут в тормозах,
            задуряя голову,
поворот опять нырнет
        в хвойные леса.
И ногой автомобиль
      затанцует в сторону,
обозначится отвес
        на его часах.

Прободение минут.
        Внутренние шорохи.
Станут ангелы читать
      штучные псалмы.
Отчего же под горой
        скорби яркой всполохи,
отчего же в поворот
      не вписались мы?