Случилось это, ох, как давно. В эпоху, так сказать, исторического материализма.
Волею слепого и, как водиться, глумливого случая, меня, тогда ещё, студента – медика занесло добывать пропитание на «скорую». Кто в теме, тот поймёт – ржачь там бесконечный. Но сейчас не о том.

Так вот. Одной промозглой и слякотно – мерзенькой ночкой привезли пациента в областную больницу. Всё чин – чинарём. Приемный покой в полуподвале, заспанные девчонки, облезлые каталки и всё такое. С хронического злокачественного недосыпу положил я на каталку к пациенту учётную карточку. С ней его, сердешного и увезли в соседний корпус.

Хватился. Заметался, что твой котяра перед актом безудержной дефекации. Больница, к слову, та – мильон гектаров посевных угодий. Космодром, а не больница. На дворе буераки и далеко не лето. Темень кругом, как на похмельной душе. Прикинул я свой чу-чхе и круто закручинился.

Тут, разбитные сестрички из приемного предлагают пройти в нужный корпус подвалом. Альтернатива блужданию впотьмах по просторам средне – русской возвышенности мне тогда дико приглянулась. Не обращая внимания на огроменный размер и толщину подвальной двери, а так же подозрительно надёжные запоры, ломанулся  я переменным аллюром. Оказалось зря.

Девочки клятвенно заверили, что телефонируют соседям, чтоб те отворили. И я беззаботно скакал, высоко подбрасывая коленки, по километровому подвалу. Мимо, размеренно мелькали ворота, похожие на входные, как два лица даунистов,. Это должно было насторожить.

Достигнув конца, я стал ломиться в ворота, что есть силы. Тщетно. Чую – «режу дуба раньше сроку». Холодно, однако. Потрусил в обратку. Бью в дверь. Ха-ха! Ха… а-а-а! Визжу, как поросёнок, придавленный ленивой свиноматкой. Голошу, как девственница на приёме у личного проктолога Пол Пота. Точнее даже, как гитлеровец под гусеницей гвардейской тридцатьчетвёрки.

Но самое приятное впереди. Как водиться, спереди самое приятное! Отворяю одну из боковых дверей. Трупы. Натурально, так…. На каталках. На полу. Хранилище больничного морга. Во как! Мне – не страшно. Я ж, матёрый медик. Только мыслишка подлая ввинчивается в область затылка: «как там, у Эдгара Алана По? Кто – то сбрендил за одну ночь с трупом в комнате?».

И вот тут, друзья, наступила дикая измена. Периферийным зрением улавливаю движение. Шорох. Потрескивание. Дальше по коридору, похоже, шепот. Я вторую дверь. Третью… Трупы. Иней и трупы.

Закрыл двери. Ещё хуже. Мысленный взор подленько рисует мёрзлых зомби. Мечусь. Пою дурным голосом «… и в санитарную машину, среди трупов – там теплее, давай тебя я уложу!». Не помогло.

И вот, спустя вечность, улавливаю щелчки запора выходной двери. Подскакиваю. Рву дверь на себя. Блажу, что есть мочи. А с той стороны две студенточки – сестрички в полуобмороке. Эти овцы – первокурсницы решили ощутить крутизну  посредством ночного посещения морга. А тут, чорт в драном халате и с воплями. Девчонки реально научились заикаться.

Как выяснилось, позвонить из приемного забыли. И хватились минут через двадцать, когда на поиски пришел водитель моей «скорой». Двадцать минут, любезные мои, в ночном морге – вечность!