Церковь мутна. Люди тусклы.
Уж восьмое января.
Тянет кислою капустой
Со спиртного алтаря.
И священник что-то зря,
Что-то блекло, что-то пусто
Говорит неговоря
В испарениях капусты.

Здесь сегодня нет святого,
Нынче тут похмельный дух,
Все опухли от спиртного,
Только образ не опух -
На иконе кисло-мутной
Перит в паству сонный взгляд.
Тяжело восьмого утром,
Тяжело, но все стоят.
Губы что-то невпопад
Шепелявят понемногу,
Говоря не говорят,
Обращаясь кисло к Богу:

К тебе, Боже, просьба наша,
Просим, Христе, об об одном, -
Пусть минет нас всяка чаша,
Кроме чаши, что с вином.