Вера является такой же ненужной, как и идеалы. И то и другое рассеивает энергию, необходимую, чтобы следовать развёртыванию факта, того, что есть. Верования, как и идеалы, — это бегство от факта, а в бегстве нет конца скорби. (с) Джидду Кришнамурти

Ночью, еще почти во сне, когда сон практически отпускает сознание, но все еще не дает голове ощутить всю полноту реальности, ограничивая восприятие недостатком света и легким налетом уже забытого сна, ты четко осознаешь присутствие некого образа, который на протяжении долгого времени не дает тебе покоя.

Я уже не помню когда это началось. Стало быть давно, если меня по-прежнему, словно маленького ребенка, окунают в это состояние, снова и снова. Да и приходит оно неожиданно и не всегда к месту. Дурное дело. И никакие стремления к избавлению не помогают. Алкоголь, наркотики, адреналин - пустое. Лишь на время занимают сознание. А когда разум приходит в себя, полнота красок с большей силой атакуют и без того уставшую душу.

В каждом положении, даже самом безнадежном отыщется что-то утешительное. Но я устал искать. Искать утешение - жалеть себя. Это не может быть выходом даже при таком безнадежном деле. Деле, что предстает другим навязчивой идеей, а мне невидимым поводком, постоянно тянущем куда-то вперед. Кто знает, может быть сам поиск ценнее результата, но, черт возьми, я с каждым днем перестаю верить в то, что это возможно. Тем более, что рысканья во тьме того самого образа счастья не принесет мне ничего кроме обратного.

Я пытался заговорить с ним. Думая, что настигнул, он лишь туманом растворялся в моем сознании, будто издеваясь. Каждый раз, сокращая расстояние, словно маня к себе своей таинственностью, он просто-напросто прятался. Давал надежду, подпуская все ближе, а затем, скоротечно исчезая, давал понять безысходность происходящего.

Надоело. Я стал нервным и раздражительным. Надоело постоянно находиться в подвешенном состоянии. Зависеть от несуществующего и постоянно искать тот самый идеал. Надоело ходить с закрытыми глазами не видя ничего вокруг, хотя из прошлой жизни я точно знаю, что есть прекрасные вещи, достойные внимания. Тщательно внимания. Искреннего. Настоящего.

Усталая рука отправляется в карман. Достает несколько бумажек и передает их сомнительного вида барышне.

- Хороший выбор, еще свеженькая, - улыбаясь, произносит мамаша и убирает деньги.

Мы садимся в машину и медленно катим по направлению к городу.

- Ты веришь в идеалы и совершенство? - спрашиваю.
- Да... наверное, - неуверенно произносит проститутка.
- Правильная позиция, - улыбаюсь и расстегиваю ширинку. - Неустанно совершенствуй свое искусство, остальное придет само собой.