Как обухом в грудь, безнадёжная фраза:
«Давай, мы останемся просто друзьями»…
Как просто и горько. И понято сразу.
Спасибо, что не обложила хуями.

А так – всё пиздато. Не будет скандала.
Клубника с мороженым талым в розетке,
А два опустевших хрустальных бокала
Тоскливо стоят на крахмальной салфетке.

Бокалы – вплотную, а мы – уже порознь,
И хуле мне в этой немытой посуде.
За окнами – пасмурно, серая морось.
Не будем друзьями. Никем мы не будем.

Не стану о горечи, ревности муках,
О ворохе ей не отправленных писем…
Давно это было, лет двадцать тому, как…
Я выжил, поправился, стал независим.

И разные бабы с тех пор мне давали:
Прожжонные бляди, прелестные зайки,
Невзрачные мышки, шикарные крали,
Студентки, бухгалтерши, домохозяйки…

И дело ведя к окончанью романов,
Чтоб всё – без истерики, слёз, провокаций,
Я им говорил, изъясняясь туманно:
«Мы, милая, можем друзьями остацца»

И я не хочу допускать до глубин их,
Чтоб новой в душе не оставить отметки,
Осталась там ранка от глаз тёмно-синих
И тот натюрморт на крахмальной салфетке…