Нет, не признали поэтом Жилетку.
Вместо оливы – терновую ветку.
Снова изгажен  дебют неудачей.
Мачо не плачут. Но я ведь не мачо...

Нахуй поэзию, буду как раньше:
Утром – пивасика, вечером – ганжа,
Ночь – дискотека, сисястые телки.
Хули от этой поэзии толку?

Я написал бы красивое что-то,
Ну, про любовь, про цветы, про охоту...
Только прикрытый гандон-недоделок
Вновь всё испортит своим беспределом.

Розгой его б по-отечески выдрать,
Чтобы не лез, тупорылое быдло.
Только он, блядь, нихуя же не втянет,
Ёбаный, сука, самаритянин. .

Так что поэзия больше не рулит.
Выпью-ка йаду, откинусь на стуле.
Запись хуячу последнюю в мыле:
«Суки, такого поэта сгубили!»