Он памятник себе……украл у Церетели,
тропа к нему ни в жизнь не зарастёт -
он на автобусе ну, или на Газели
туда возить будет алкающий народ.


Угрюмый, нелюдимый борзописец,
чей голос хрипл, лик чей нелюдим
про заек пишет, про весёлый ситец,
бо чувствует, что смех необходим.


Когда разбивши душу в кровь о камень,
зубов осколками когда был полон рот,
он шёл к какой-то очень странной маме,
ведя за руку мыслей шумных сброд.


Идёт, ханжой задетый за живое,
с печалью тёмных, полных мукой глаз.
Идёт как тень.
….спасибо Вам.
Большое.
Какой бы он писака был без Вас?…


P.S.: Вдохновлённый каментами будучи.


mailto:xueplet@udaff.com