Льётся в горло красное сухое.
На щеке, рисуя кровью нить,
что-то позабытое, родное,
то, что невозможно позабыть.


Идолы моих противоречий
стерты в пыль, но души их живут -
голосами выцветших наречий
песни незнакомые поют.


Холод пальцев, ищущих дыханье,
рюмка полная удушья и тоски.
Что-то я шепчу, как заклинанье,
голосом, закованным в тиски.


Музыка, звучащая покамест
мои руки трепетно дрожат.
Те же песни, ямб, хорей, анапест
так двусмысленно и хрупко дребезжат.


Знаю, что в последующей жизни
буду жить, - не тигр, так койот.
Но зачем? Ведь жизнь, как и Отчизна,
всё равно ведь, падла, наебёт…


xueplet@udaff.com