Я сажаю берёзку. Тонкий, маленький росток.
Неужели, это и вправду – я?
Я, бросивший двух жён, услышавший напоследок:
«Сдохни, мразь!»
Я держу её, как своего ребёнка,
Как свою нерождённую девочку.

Неужели, это – я?
Почти спившийся, с мешками под глазами,
С невыносимым чувством стыда по утрам.
Я держу её бережно, боясь повредить
Тонкие, нежные корни.

Я не вынесу, если она умрёт.
Я убью любого, кто прикоснётся к ней грязной лапой.
Она будет расти, пока я жив.
Прости меня, Господи! Прости за всё!