Сидел са спинингам мужык па имени Прокоп.
Лавил на крупную блясну, в зубах держал укроп.
И сонце светит ярка так, приятно спину жжот.
А па вискам и па рукам стикает кислый пот.

Удило дернулось. Ура. Кажися шота есть.
Давай Прокоп рукой сваей рычяг вовсю вертеть.
Там щюка, думает мужик, на десеть килаграм.
Паймаю щас, пайду дамой. Похвастаюся там.

Но щука там иль может нет, Прокоп не смог узнать.
Ушла скатина, рыбья тварь. Ее уж не догнать.
Тогда за лесу покрупней схватился вдруг Прокоп.
Павесился мужык и вот спускают в землю гроб.

Смешно, падумаете вы, а я скажу вам – нет.
Печальнее истории на белам свете нет.
Не смог Прокоп на ружу все эмоцыи излить.
Плакат на озере висел – Улов не материть!