«Поэтом что ли стать?» - подумала свенья,
Для этого мазгов не нужно нихуя.
А хрюкнуть столбиком и рифму подобрать –
Пожалуй, легче, чем самой себе зашиворот насрать.

Слыхала я недавно разговор козла с быком,
О том, что есть такая хрень в звернете – Жираф.ком.
Поэта славу может там стяжать любое чмо,
Способное в столбец из сраки выдавить дерьмо.

Несут свою хуйню под надписью «стихи»
Ослы, бараны, свиньи, даже петухи.
Всем рад жираф, и всех он привечает,
И каждый высер на поляне главной размещает.

Потом на запахи стихов прелестных
Слетается зверьё со всех лесов окрестных.
За воплями «зачот!», «респект!» не слышно криков «браво!».
Так с привкусом гавна приходит к свиньям слава.

И вот, сложив в конвертик гавнецо,
Отправила свенья жирафу письмецо.
Не спит, не жрёт, на главную поляну глаз таращит:
Когда же этот хрен туда моё дерьмо притащит?

Почти пять лет свенья бессменно бдела.
Вся шерстью поросла и сильно похудела.
И сдохла, не попав в анналы Жираф.кома.
А вам она, друзья, случайно не знакома?