I ПУЛЯ (холостой заряд)

Меня уже восемь ночей подряд убивал Джон Вейн. Я просыпался с красными глазами и неприятным ощущением в грудной клетке - Джон Вейн лучший, он попадал исключительно в сердце.

Я пытался хоть как-то взбодриться: принимал холодный душ, делал зарядку, пил крепкий кофе. Немного помогало. Но выходя на улицу, я начинал нервничать - большое количество людей пугало. Каждый второй выглядел как-то подозрительно. Непроизвольно моя правая рука делала резкие движения к поясу, где должна была, как мне казалось, висеть кобура. Разумеется, никакой кобуры, а тем более пистолета у меня не было.

Черт подери, Джон Вейн прятался за лавкой в парке, он выглядывал из-за стоящей в электричке женщины, он бежал якобы не обращая на меня внимание по эскалатору, он наблюдал за мной из окон домов - он был повсюду! Я знаю, он постоянно держал меня на мушке.

Где неспешность этого города, где величественная красота зданий? Где узкие улочки, каждый уголок которых притягивает к себе как родной? Нет, это не Петербург. И не Петроград. И даже не Ленинград. Это... Да черт его знает что это! Наверное на въезде в этот город стоит табличка не "Санкт-Петербург", а "Wild, Wild West".

Натыкаясь на очередного ковбоя-пешехода, с облегчением обнаруживаю, что и этот - не Джон Вейн. Но сердце сжимается, оно чувствует, что Джон Вейн просто играет, что его ствол незримо направлен прямо на меня.

Я возненавидел вестерны и всё что с ними связано. Я обходил стороной все магазины с видеопродукцией. Я выключил из розетки свой старенький телевизор. Я даже диски с Эннио Морриконе выкинул в окно. Я стал слушать исключительно Вивальди. Вивальди меня успокаивал. Но несмотря на это, каждую ночь, снова и снова ко мне приходил Джон Вейн и убивал меня точным выстрелом в сердце.


Идя на работу, я будто попадал под перекрестный огонь прячущихся Джонов Вейнов. Неудивительно, что начальник заметил во мне странные метаморфозы и вызвал к себе.

- Что-то ты последнее время плохо выглядишь. Чего случилось?
- А... - я старался выглядеть более естественным и улыбался. - Это все Джон Вейн.
- Чего? Шутковать вздумал? - нахмурился начальник. - В общем, не знаю чего у тебя там творится, но ты явно хреново выглядишь. В общем так, отдохни недельку, а то толку от тебя сейчас все равно никакого. Но только недельку, а затем снова к станку. Вразумел?
- Спасибо, начальник. - Я почувствовал облегчение. Наверное он прав, нужно отдохнуть.
- Только отпуск за свой счет... - как бы невзначай добавил начальник и откашлялся. - Ну давай, вали отсюда. Отдыхай. Ишь, Джон Вейн у него...
- Я передам ему от вас привет, начальник.
- Ну-ну, - донеслось из-за захлопнувшейся позади двери.

И вот отпуск. Не знаю как повело бы себя большинство людей, которых каждую ночь стреляют насмерть и которым только что дали отпуск, но я сразу же после работы решил напиться. Просто я действительно устал. Вы не представляете как тяжело ложиться спать зная, что ночью тебя снова застрелят.

Само собой, ни о каких публичных местах ни шло и речи. Каждый бар мне напоминал салун с толпой подозрительных личностей. Зайдя в продуктовый магазин, я с отвращением посмотрел на стоящие на витрине виски и закупил пару литров водки.

И вот я дома. Сперва думал пригласить кого-нибудь из друзей. Но почему-то передумал и начал в одиночестве глушить водку. Я включил музыку и растекся по креслу. Алкоголь не спеша, с приятной ленцой тек в крови под звуки струнных и духовых инструментов. Ох, как давно мне не было так хорошо! Никаких тебе пистолетов, никаких ковбоев, никаких Джонов Вейнов. Под эти победоносные мысли переплетающиеся с музыкой я и заснул.


II ПУЛЯ (пуля навылет)

- Эй, друг, вставай! - Меня явно кто-то тряс.
Я нехотя открыл глаза и увидел грязное лицо мужчины, на голове которого была одета пыльная шляпа. Глаза его бегали, он явно был чем-то напуган.
- Фух, живой! Я думал ты того... - стирая грязной рукой пот с лица, сказал он. - Ну вставай, пора сваливать, Джон.

"Джон?!" - я резко попытался вскочить, ничего толком не понимая. Но острая боль в плече резанула так неожиданно, что я закричал и упал назад.

- Ууу, не хило он тебя. - Человек прижал меня к земле. - Лежи пока. Вот черт, кто этот тип?!

Человек выглянул из-за тележки (оказывается я лежал за ней) и поднял лежащий рядом со мной пистолет.
- Вот зараза! Да кто он, мать его?! - Я услышал выстрел и человек тут же рухнул на меня.
- Джо-о-он... - захлебываясь в собственной крови, промолвил он, - Убей его. Он не... - Не договорив, человек замолчал. По всей видимости умер.

Что это, черт подери, происходит?! На мне лежит труп незнакомого человека, который называл еще минуту назад меня Джоном, мое плечо ноет от боли, кто-то стреляет в мою сторону, тут еще какая-то тележка допотопная, а я ничего не помню. - Это как все понимать?

Тем не менее, следующим трупом мне быть не хотелось. Превозмагая боль, я спихнул с себя тело и стиснув зубы встал на четвереньки. Я оглядел себя - окровавленная кожаная одежда, на ногах сапоги со шпорами, рядом лежала шляпа, явно моя. То ли от шока, то ли от абсурдности ситуации, я засмеялся. Но тут перед моим взглядом предстали сапоги. Все еще дико смеясь, я поднял голову вверх и увидел себя самого. Себя самого!
- А не такой уж ты и крутой как показывают в фильмах, Джон Вейн. - Усмехнулся напротив стоящий я и выстрелил мне в лицо.


III ПУЛЯ (контрольный выстрел)

Я открыл глаза и увидел... Я не знаю как это описать. Назову это условно "небо". Это небо было не только вверху, оно было внизу, справа и слева. Оно было везде. Только я и со всех сторон небо. Хотя никаких ориентиров не было, чтобы я мог сказать где верх, а где низ. Я попытался пощупать себя, но щупать было нечем. И нечего. Думаю, что и глаз-то у меня не было. Может и не видел я в привычном понимании этого слова. Такое ощущение, что и меня не было.

- Ничего, привыкнешь. - Раздался голос, если можно назвать это голосом. Ведь мне нечем было слушать. - Вечность не такая уж плохая штука.
- Кто это, эээ, говорит? - я тоже послал незримый импульс, на подобие такого же, который "услышал".
- Меня не существует как и тебя. Все мы тут одинаковые и всех нас нет. От прошлых нас осталось лишь чистая энергия, чистое чувство, существующее само по себе. Абсолютное чувство.
- Какое чувство?
- Неиссякаемое чувство. Чувство, с которым ты будешь проживать вечность.
- Ну?
- Абсолютное чувство ненависти. Ненависти к Джону Вейну.

P.S. Джон Вейн, ты подарил миру себя, а мне - вечность. Сукин ты сын...