Средь победных литавр, средь проёбанных драк,
Средь всего, чем душа уж наелась,
Захотелось мне давеча девичьих срак,
Ну, пиздец, до чего захотелось.

Не беда, что я страшен, как граф де Пейрак,
Но зато схож я с ним и в кровати,
Мне ж не девичьих ёбл, а девичьих срак
Захотелось на жизни закате.

Кто-то скажет, наверно, - вот старый дурак, -
Оскоплённым заквакавши скопом,
Лишь за то, что мне хочется девичьих срак,
А не жирную жёнину жопу.

Мысль эта на душу легла, как бревно,
Я хоть сивый, но всё-же не мерин.
Знаю я головой, что в них то же гавно,
А душой, почему-то, не верю.

И пока не болезни название - рак,
Остаюсь я с надеждой смешною:
Потому и чураюсь я девичьих срак,
Что мечтаю остаться с мечтою.