Некий автор, сидя  в жупане,
На скрипучем кресле-качалке.
Пил портвейн, куря папиросы.
И в костёр подбрасывал палки.

Черный кот на коленях под пледом
Щурясь, мурлыкал о чём-то.
Звонкий визг долетал от пруда -
Голышом купались девчонки…

Деревенскою, матерной прозой
дышит вечер. Трава намокла…
Автор пил сгущавшийся воздух
И смотрел на наш мир. Через стёкла.
…………………………………………
Резко встав, пройдясь по веранде,
Закусивши губу до юшки.
Подчиняясь беззвучной команде
Подчиняясь Судьбе. Игрушка…

Оступился, взмахнув руками,
И увидел лишь искр вспышки.
Резкий хруст. Затылок. Камень.
И брызнувшие веснушки.
……………………………………
За седьмым по счёту оврагом
Испещрённый датами камень:
«Пусть земля тебе будет прахом,
неизвестный автор
в жупане».



P.S. Потягаюсь с Офой…