Рыбалка – не есть лучшее занятие для настоящих воинов Духа. Подготовка, отнимает много сил, особливо, когда напряженка со временем жизни. Хорошо оно, конечно, если живешь на берегу тихой речки, имея под боком огород с червями и заливной луг с кузнечиками для плотвы. Нехуёво, еще, иметь катерок Сильвер Шарк, с 80-сильным подвесником Хонда на транце, но и без него тоже, не в тягость.
  Для городского  жителя, рыбалка превращается в  идиотский перформанс, с неоправданными растратами денежных и нервных ресурсов. Накопать червей, изготовить прикормки, наточить воблеры с крючками, залатать резиновое плавсредство, пообещать родным, что уж в этот раз точно, тебя не привезут домой без рыбы, в жопу пьяного и искусанного в усмерть мелкой насекомой сволочью. Оно того не стоит.
  Хорошо, когда клюет. Когда не штормит, и комары не пьют кровь из вен. И солнышко за облачком глаза не слепит.. Такое счастье, выпадет на долю урбанизированного фишмана, раз лет в пять. И то, если он в течение года не ест рыб, и по ночам отсылает молитвы богу Нептуну.
  Еще, чтобы добраться до рыбалки, нужен полноприводной внедорожник  с баком горючего, и много всяких других полезных вещей. Начиная от хирургических пианов, заканчивая недействующей противокомариной мазью.
  Обычно, как только размотаешь удочки, поднимается волна и небо начинает хмурится. Проходящий мимо крестьянин, стрельнувший у вас сигарету с фильтром, в знак благодарности, обязательно поведает о том, что не далее, как вчера, они всей деревней прошлись по месту лова бреднями и самодельной бинарной взрывчаткой, и, что хуй чего вы тут теперь поймаете. Настроение портится. Начинает идти дождь.
  Остается лишь одно. Свинтить горлышко проклятой.  Порубать на газетке  сало с луковичкой, и с нарастающей эйфорией созерцать окружающий мир из дупла многовекового прибрежного дуба. А там, глядишь, и солнышко выглянуло, и невидимые в камышах лягушки приветствуют его своими радостными воплями. Оставшаяся в живых, после крестьянских акваактов мелочь, с интересом подгребает к берегу, в поисках холявного прибрежного биопланктона. За ней, и родители подтягиваются.
  Самое время – менять наживку. Выпить еще одну стопочку. И, прочтя рыбацкую мантру: - “Ловись рыбка большая и маленькая”, с надеждой созерцать раздваивающиеся поплавки. Авось, кто их и потопит.
  Когда умирает последняя надежда – самое время выпить еще, и пойти проведать улов друзей-подельников. Они трезвы и сосредоточенны. В их садках уже бьют хвостами реликтовые особи, как бы предостерегая своих вольных сородичей от смерти на сковородке. Спрашивать, на что они ловят - бесполезно.  С вами щедро поделятся куском наживки, состоящей из смеси сыра Рокфор с опарышами, и обязательно посоветуют стать чуть правее, метров на двадцать, где клев еще лучше. Не верьте! То, на что клюет, вам хуй дадут.
  Самое время -  допить, что есть. Смотать удочки. Рухнуть в васильки. И проснуться дома.

19.04 2005.