Сколько лет толпа заморочена,
Но с надеждою белки в колесе
День за днем бормочет про «Отче наш»,
Хоть не отче он и не наш совсем.

Ощетинившееся хоругвями
В Иафеты прёт семя Хамово,
Славословя псалмами круглыми
Пра-пра-правнука Авраамова.

Застит разум, словно стигмат, трюизм
Что когда-нибудь Аз, наконец, воздаст.
Их диагноз - ментальный астигматизм,
Хоть и мнится каждому, что глазаст.

Но не всем этот kakos в ушах фонит.
Возвращаюсь шагами  робкими
В бор Перунов, что не навек забыт,
Хоть и заросли по-над тропками.

Тет-а-теты мои не на «Вы» с Христом -
Словно стук кадила о зверя щит.
Лучше нехристем быть, чем выкрестом,
Лучше знающим быть, чем верящим.