В прострации тело мое пребывало.
Вибрации мира доступны здесь мало.
Но, видно, пришел мой рождения срок,
Как будто бы кто-то нажал на курок.

Возросшие в миг перепады давлений
Меня выдворяют вверх без промедлений.
Вперед продвигаясь сквозь узкие трубы
О стенки чешусь я головкой округлой.

Свет дня уже виден в окошке тоннеля:
Пустите меня! Я родился для цели!
Я чувствую запахи, слышу все звуки
Я вижу цвета и рождения муки.

Свобода! Ура! Ощущенье полета!
Но выбор пути недоступен мне что-то…
И жизнь несвободна, полна фатализма –
Движенье вперед и, по-моему, быстро.

Как будто направил по жизни Создатель -  
Я взгляд ощущаю напутственный сзади.
Побьюсь сквозь барьеры, пролезу я в окна…
Но что это? Лоб? Эпителий? Волокна?

Похоже, пожить мне уж, всласть, не удастся!
И кости ломая, придется остаться?
Копаться мне в мыслях на старости лет,
Мозги превращая в хороший омлет?

Как мало отпущено мне в этот раз.
И слезы уже не польются из глаз,
В последний раз легкие тихо вздохнули.
Я – пуля.
  
19/01/2005.