Как мне обрыдло до икоты
На крышу лезть в такую рань!
Я чищу трубы – вот работа...
Но вечер – мой, напьюсь как рвань

Духовной силы не хватает
На просветленье каждый день
И только в пятницу «вставляет»
Превозмогая скуки лень

Писать стихи про мирозданье
Я начинаю в свой дневник
И бурный мессидж подсознанья
Не стерпит никакой нужник

Как будто в душах трубочист я
Скребу наросты бренных чувств
И в страшном сне могу присниться,
Реальный властелин искусств!

Хотя классическим поэтом
Мне стать уже не суждено...
Стихи отставлю и ПРО ЭТО
Сдрочу сценарий для кино!

Биг Дик