В городе идет дождь. То сильнее, то совсем утихнет. К вечеру, устав от бесконечной зубрежки, я выхожу на улицу и иду гулять.

Безысходность подстерегает меня на площадке моего этажа, она притаилась в кустах около подъезда около бомжей, которым алкоголичка-дворник отдает половину зарплаты, чтобы они за нее работали, - безысходность таращится на меня пустыми глазами людей из окон троллейбусов, она смотрит с аляповатой рекламы биг-бордов о, новая картинка: какая-то еда, красиво сервированная. И беспризорник лежит под рекламным щитом, между опор, - мертвый уже, наверное. Что, кушать хотелось?

Вода с неба начинает лить сильнее, наклоняю голову, чтобы нацепить наушники плеера, и холодные струи проникают в теплый мирок моей пазухи. А мне похуй.

Вспоминаю историю о бедной семье, в которой отец очень любил своего сына. И мать тоже. Семья была бедной, такой бедной, что на хлеб не каждый день хватало. Как-то раз под новый год сын спросил у отца, что такое пирожное. И вот, на новый год мама и отец делают сыну подарок пирожное. Как вкусно было сыну жрать кусок черствого черного хлеба, намазанного сгущенным молоком...

Становится еще грустнее. На улице нету людей все спрятались в ракушках квартир, как херовы мидии. Господь отвернулся от нас. Дьявол шлет наш мирок нахуй. Мы не нужны никому, так же, как и тот мальчик под рекламой еды.

А вы тут, уважаемые падонки, сидите и обсуждаете. Это очень хорошо, но было бы значительно лучше, если бы вы вышли на улицу, подошли к тому парню и дали ему булочку. Или на новый год тому, другому, подарили бы пирожное.

Дождь оканчивается, а лучше не становится потому что это просто дождь, а не символ неудач, как вы думали.

Так вот, в чем мораль повествования? Надо любить. А мы разучились...