Есть! Вот она! Я её вижу! Лунную радугу! Впервые в жизни! Наяву!

Голова пополам. Два острых, раскалённых прута вонзились, каждый со своей стороны. Они решили доконать меня. В совершенно беззвёздном, синем небе, прячась за тучами, загадочные сфинксы подкрадываются ко мне. Но хрустящий снег, так удивительно, правдоподобно имитирующий крахмал в театральных постановках - выдаёт их коварное намерение. Всё против меня…

Водка, пиво, вино, героин, какие-то порошки, снова вино, водка, какие-то девки.. Красный прожектор направлен на стену. От этого создаётся впечатление, что стена залита кровью. Расстрельная стена. У меня дома? На Васильевском? Стены, собственно нет, вернее есть, но основательно разобранная. Кирпичи старой, дореволюционной кладки - хуй сломаешь, а надо ещё и вынести их куда-то… Буду топить! В Неве! Расширение жизненного пространства никогда так просто не давалось…

Одёргивание рук. Правой, правой, левой, снова правой. Сковорода у клавиатуры. Неудобно, невкусно, но быстро и помогает не умереть с голоду. Без отрыва от производства. Чертовски неудобно! И больно! По локти в ожогах. Боже, как это отвлекает…

Нет, если держать локти, как можно выше - не обжигает. Но забываешь…

Сколько тебе лет?

Да какая тебе разница…

Мне? Да собственно ни какой…

Молодая бдять - смеясь смотрит на меня. Оценивает, подсчитывает возможную выручку. У них одно на уме…

Ты давно здесь? Как тебя зовут? Где мы познакомились?

Какая тебе разница..

Лихорадочно скачут фрагменты вчерашней ночной плёнки. Метро. Инженерный замок. Такси. Мост. Петроградская. Мы у Славика, познакомились?

Отьебись. Что ты все интересуешься, хочешь принять участие в моей судьбе?

Что? Я в твоей?. Да пошла ты…

Не пойду…

Короткая потасовка, вытеснение из квартиры надоевшей посетительницы, посылание нафик любопытных соседей, проскальзывание по железным ступеням, воздух, луна, мороз, март, и радуга. Лунная…

Освобождение…

Ростральные колонны. На них снова разожгли огни? Какой нынче год? Или это я галлюцинирую? Всё возможно… Вот и матросы шагают. Решительные, пьяные, злые…

Матросик, дайте прикурить не нашедшему себя в этой жизни.

По зубам, больно, как дам сейчас…

Это революция? Взаправду? Сейчас? Снова?

Что-то одежда у вас больно хорошая, гражданин…

Золочёный шпиль Адмиралтейства введённый в самое небо, инородно беспокоит его, заставляя звёзды возмущённо сокращаться и колюче мерцать. Пётр, водружённый на гранитный пьедестал фантазией итальянского скульптора (кто о них сейчас думает, о тащивших эту каменюку, тащивших и умиравших, дотащивших и умерших, совсем неизвестных и безразличных нам), указующе вытягивает свою руку. Что он силится показать? А главное - кому? Глупый жест. Особенно сейчас, когда по направлению этого жеста на многие, многие километры уже всё застроено. Камень, металл, асфальт. Может быть его надо перенести? Туда, на окраину…

Полина... Полина… Кричу я в морозную ночь. Сфинксы смеются. Гранитно, утробно. Академия сереет за спиной. Неуютно. Холодно. И нигде не видно тебя. Ты же только что была со мной. Или это было десять лет назад? Или пятнадцать? Где ты?

По клавиатуре стекает подсолнечное масло. Яйца лучше жарить на сливочном. Остывая - оно густеет. Полировка стола клеится от пива, апельсинов… Залипают клавиши. Выдавить нужную букву становится почти невозможно. Как хорошо было Пушкину! Свеча, няня, ну, ещё перо… И никакого компьютера…

Лунная радуга! Я тебя видел! Вчера! Первый раз в жизни! Раньше я думал, что это красивое словосочетание и не больше. Я продолжаю тебя видеть. Сегодня, завтра - теперь, я не минуты не сомневаюсь, да что там не минуты - не секунды! Она существует! Я её собственноручно видел. Если такое возможно…

А дома, пытаясь дождаться моего возвращения - засыпает жена. Что я буду ей говорить завтра? Как буду смотреть ей в глаза? Что я увижу в них? Лунную радугу?...

2004 год