Погиб поэт - невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой.
А я бы на поэта месте
Не лез в пузырь и был живой.

Погиб поэт. Чего же ради?
Салонной курвы? Постной бляди?
За две изношенные ляжки?
За что его вогнали в гроб?
За честь затасканной Наташки,
На коей негде ставить проб?
Защита с пушкой блядской чести?..
Идеи в мире нет глупей,
Когда кишмя кишит блядей
И красивей и интересней.
Такому славному пииту
И так нелепо пострадать
За ягодИц былую гладь
Да за пизду ни сколь не бриту
Великий муж, опора наша -
Вспылил как мальчик... Саша, Саша,
Какой позор, какой скандал -
Чтоб гений, блядь, за блядь, пропал.

Погиб поэт - невольник чести,
Пал, оклеветанный толпой.
Да я бы на поэта месте
Ушел бы в длительный запой,
Сперва по сто, потом по двести,
Без мук души, без чувства мести
Наклал сверхОм на сплетни света,
На ворох всех досужих мнений.
Что мрази мненье для поэта,
Когда поэт - от Бога гений?
К чему творцу дерьмо мирское
В пьянящем рифмами запое,
В свободной творческой отраде,
Где на хуй посланы все бляди?
Туда уйти от подлой бабы,
От света прочь, от брачных уз,
Туда б ему уйти, туда бы!
Отбросить света пошлый груз.

И там сквозь дымку винной неги,
С Парнаса облачных верхов
Еще б родился сонм стихов,
И не один еще "Онегин"...