Ухожу, ухожу.
Как песок на губах.
И к последнему виражу
Мой готов катафалк.

Разевая воронку Мальстрема,
Каруселью в зрачках отражаясь,
Поворачивается время –
Снова осень, блин, золотая.

Солнце тускло и небо сурово.
Захотела бы жить опять я,
Если был бы хоть шанс ab ovo?
Если будут твои объятья?

Это рыжего черта мысли.
Вон он скалится, с бороденкой:
«Паркинсон. Ваши мозги скисли».
Ну и пусть. Буду старым ребенком.

«Есть другой вариант исхода:
Одиночество женщине вредно.
Никого, кто подал бы воду».
Ну и пусть. Буду старой ведьмой.

Не хочу я жить заново, дура.
Про себя матерюсь неумело.
Видно, голову сильно надуло.
Не успела я, не успела.
SeaW