Подрачивая левой на луну,
Сидел на вечном камне некий гуру,
И было непонятно почему,
Гоняет он на сизом хуе шкуру.

Он не раскроет каждому секрет,
Старинного и тайного искусства,
Его пронёс он через тыщщи лет,
И сохраняет как седьмое чувство.

Уж сколько говорили на миру,
Что волосом покроются ладони,
А он сидит косматый на ветру,
И больше никуда его не клонит.

Познал он превращений круговерть,
Нащупал ось от колеса сансары,
В его руке рождение и смерть,
Начало и конец в единстве пары.

Он управляет ходом бытия,
Неистово массируя мошонку,
Омоет камень жгучая струя,
Оставит след... пытливому падонку.

----------------------------------------------

Много писано стихов разных,
И чего в них только нет, суки,
Написать хоть что нибудь связно,
Дрочущему - не дают руки.

На минуту оторвав пальцы,
Два куплета выведу криво,
Перепутан онанизм с танцем,
Или может с песней плаксивой.

Где же Муза ты моя бродишь,
Кем пленилася, кого пучишь,
Обещалась навещать вроде,
Или это знак: "дрочить лучше".

Или это скромный путь к славе,
Незаметный как говно в листьях,
Перламутровый мазок в раме,
Тоже каплею свисал с кисти.

Нет, не кончится запас пыла,
Мутноватой нитью пав в тапок,
Налилася на хую жила,
Значит есть ещё чутьё в лапах.

Жрец