А теперь я скажу нечто из ряда вон. Нечто страшное, за что Патриоты и Фашисты смешают меня с пеплом из крематориев Бухенвальда, а Либерало-космополиты отсыплют мешок звонких Шекелей:

- ДА ЗДРАВСТВУЕТ РЫНОК! ДА ЗДРАВСТВУЕТ КАПИТАЛИЗМ!

Да, рыночные отношения - вещь приятная. Это когда расцвет Частной Инициативы. Когда бездомные бродяги, укрывшись вчерашними газетами, толкуют о преимуществах монетаризма и кейнсианства. Когда веселые бизнесмены элегантно шелестят колесами подержанных иномарок, а оборванные бабушки провожают их благословляющими взглядами. Когда полный Пиздец - и тот в яркой глянцевой обертке.

Возьмем, к примеру, Оборотней-В-Погонах. Ментов то бишь. В моем случае - гаишников. Уходят, уходят в прошлое мрачные времена, когда усатый лейтенант, поймав вас, скажем, на подрезании летающей тарелки, мучил вас цитатами из Правил Дорожного Движения, угрюмо бубнил про протоколы, задержания и изъятия. Цель, в общем-то, всегда была понятной - представителю Власти хотелось Денег. Вот только социалистическая сознательность мешала бедолаге проникновенно посмотреть в глаза водителя и сказать запросто, по-свойски: "ДАЙ!" Без лишних мучений и пустой траты времени.

Новые, рыночные веяния застигли меня на Ленинградском шоссе, где-то недалеко от выезда из Твери в районе поселка Эммаус. Еду себе, радуюсь жизни. И вдруг из кустов - явление мента народу. В одной руке - радар, в другой - полосатая палка. На круглом гладком ебле - ожидание чуда, примерно как у детишек, шарящих в Новый год под елкой. Выскакивает на середину дороги и машет мне палкой - сворачивай, дескать, разговор есть.

Ну, думаю, щас начнется. Скорость, естественно, нарушил - ну а хули? Трасса, йопт, меньше сотки жать - моветон, народ не поймет... Настраиваюсь на долгие нудные переговоры - то-се, пятое-десятое, полчаса традиционного базара перед тем, как протянуть ладошку. Паркуюсь. Подскакивает мент. И гордо тычет радаром, на котором обозначена моя скорость - 91 км/ч. Для справки: ограничение на шоссе - 90, и значит зафиксированное превышение - всего 1 км/ч.

Ну, думаю, интересно, что будет дальше. Смотрю на мента с интересом. Он - на меня. Потом на радар. Потом - опять на меня. Выражение ебла плавно перетекает в мучительные раздумья. Минуты две напряженной мыслительной работы.. И вдруг - эврика! "Гхм... что же это вы, Алкей Батькович, при перестроении дорогу не уступаете?! С вас штраф - 100 рублей!"

Что прикажете делать? Доказывать ему, что дорога была свободной, и что нарушение мною ПДД - это плод воспаленного стяжательством милицейского мозга? Хуй с тобой, думаю, шакал, подавись ты моим стольником! Сую ему бумажку - и вдруг на тебе! Никакого нытья за протокол, никаких "поедем-оформим"... Купюра оперативно исчезает в кармане форменной рубашки, и следом - то, что сразило меня наповал: "ЖВАЧКУ ХОТИТЕ?"

Медленно, как в полусне, беру предложенную жвачку. Иду к машине, выслушивая на ходу добрые напутствия. Сажусь. Уезжаю.

И только спустя какое-то время до меня доходит: СЕРВИС. Как в хороших ресторанах - жвачка в счете. Чтобы даже в процедуре оплаты клиент находил для себя некий цимес.

Вот так. Вышибли деньги - утешили жвачкой. Все для человека, все для клиента.

Попутно заметил, что гайцы-капиталисты тормозили примерно по пять машин в минуту. если с каждого сшибали по сотке - выходит 500 рэ в минуту? Неплохо, неплохо. Я уже давно подумываю о том, что занимаюсь не тем делом. Журналистика? Хуистика! Вот оно, настоящее - маши себе палкой, и получай по стольнику за взмах. Затыкая недовольные рты жвачками.

П.С.: И все же был и на моей улице праздник. Пока предприимчивые стражи порядка размахивали полосатыми фаллоимититорами, потели под жарким июльским солнцем и прочими доступными способами СОЛИЛИ ЗАЛУПУ, ваш покорный слуга накупался и назагорался в свое удовольствие в чудном месте. Вернулся домой черный как негр, как будто только с моря. Жить, несмотря ни на что, хорошо.

Алкей Швеллер.