Я возможно продвинутый шибко,
А скорей - недостаточно горд.
Но писАть - роковая ошибка
Для дремучих не ценящих орд.

Надоели искания выси
Для людей, кто душою бескрыл:
Рассыпать поэтический бисер
Перед сонмом напыщенных рыл.

Сквозь бессонного бдения муки,
Создавать залихватский аккорд
Для того чтоб тупые урюки
Лишь надменно кривили бы рот.

Эти морды венец мой лаврОвый,
Как бы ни был он пышен иль тощ
Растащить на ошмётки готовы
И заправить им щи или борщ.

Иногда чую в сердце утрату,
Иногда от обид кровь кипит,
Ведь меня понимает десятый,
Остальные лишь делают вид.

Да, видать, не уйти от призванья -
Создавать стихотворную прыть,
Чтоб погрязшей в неведенье срани
Хоть бы толику неба привить.

Видно Бог уготовил мне карму,
Чтоб, услышав меня, индивид
Превратил свой рассудок аграрный
В понимающий изыск элит!

От шедевров уйти мне едва ли -
Такова, очевидно, судьба:
Чтобы и сливки мне стоя внимали
И плебей, что читает едва!