Его мысли текли медленным, густым потоком. Он не мог думать быстро. Он не мог делать ничего, кроме того, как лежать и думать. Его разум переполняла горечь и боль о которой он не мог забыть ни на секунду. Произошла какая-то странная, нелепая ошибка. Он даже не мог заплакать. Он не мог крикнуть: "Остановитесь! Вы ничего обо мне не знаете! Я не тот за кого вы меня принимаете!". Он не мог сделать ничего… Он мог только думать и эта способность, данная ему, убивала, терзала и приносила страшные мучения. Он точно знал, что должен был родиться ангелом. Он помнил наизусть ноты мелодии, которую исполнит на серебряной флейте, легко паря в сказочном мерцании несуществующего благодатного мира. Он знал своё настоящее имя и повторял его бесконечное количество раз, в надежде, что это поможет развеять так быстро сгущающийся, отвратительный кровавый туман. "Я - ангел!!!" - пронеслось в мыслях последний раз.
Кто-то грубо схватил его. Удар страшного блестящего топора оборвал последний крик истерзанной неимоверными мучениями субстанции…
Старая женщина готовила суп для своих внуков. Она и представить себе не могла, что этот изрубленный кусок мяса, лежащий на столе, должен был стать ангелом.