Да, мам, накурится, сидит и рыб считает,
Что по обоям плавают, не меняным давно.
А сам втихую всё стишонки сочиняет!
А в тех стишонках всё про хуй да про говно.

А я ишачу, как ишак, за сорок восемь.
А детям надо и одеться и пожрать!
Что, нет детей? Херня, мы унавозим!
Но, мам, стихи? Вообще не дело, блядь!

Да я не матерюся, мам, как шмара!
Да не ругайся, мам, да мам, я не пила!
Приду домой, а этот, блядь, волчара
В компьютер бельма пучит, не хватает зла!

А что в стишках его ты видела, мамуля?
Там нет Эдема, роз, что пышно расцвели!
Нас при замужестве, мамуля, обманули!
Сказала б даже я - нас наебли!

Я ж выходила, мам, за Гумилёва!
Он так читал красиво под луной!
Вот Гумилёва, мам, найдёшь такого?
Да я откуда знаю, кто такой?