Я снова к Вам с небритой рожей.
Шуршу тетрадками в прихожей,
Забыв разуться впопыхах.
А Вы, назад отбросив косы,
Очки надев на кончик носа,
Ошибки правите в стихах.

Корректор, видимо, со стажем
Фломастер алой кровью мажет,
Терзая стих мой, целый час:
Вот здесь словам немного тесно,
А эта строчка неуместна,
И запятая после " Вас".

Вняв честной критики урокам,
Отметив главное по строкам,
Крадусь на выход, словно тать.
А от окна летит сорока –
Свидетель моего порока,
Чтоб обо всём расстрекотать.

Как пионеры на линейке,
Пенсионерки на скамейке
Распотрошили мой визит:
Что я такой уже не первый,
Что у неё больные нервы,
И это срывами грозит...

Об одинокой женской доле,
(Но у неё не спросишь соли),
Про скромный быт и неуют,
Что я приехал на маршрутке...
Она, конечно, проститутка!
И денег куры не клюют.

Прохладный вечер воздух студит.
Судачат бабушки о людях,
Словесной плесенью дыша.
А у меня внутри– до боли:
«Я к Вам пишу, чего же боле?»...
Проснись, незрячая душа!