Как-то в рейсе западенец боцман по невыясненным причинам проникся ко мне симпатией и все пять месяцев доверительно обещал по приходу в Мурманск пригласить в гости к папе на украинский борщ с пампушками. -Пальчики оближешь!-в гастрономическом восторге восклицал боцман и мечтательно зажмуривался...
Все заканчивается рано или поздно, вот и мы, наконец, пришвартовались у родного причала.- Эдуард, завтра идем к бате, не забудь.- Не ссы, Петрович, про борщ с пампушками в чесночном соусе я вовек не забуду! Готовься...
Отворившаяся дверь явила нам колоритную фигуру с обвислыми седыми усами и характерным выговором.
-Здравствуй, сынку! Помре скоро твой батька!
-Что такое? -Та не можу ничЕго исты. Ну, сидайте за стол.
Ну не можешь есть, так не можешь, а мы закусим с удовольствием, подумал я, но мысль эта закрепиться в моем сознании не успела. В последующие полчаса я в полном изумлении наблюдал, как дедушка наебнул полную кастрюлю борща (я успел нацедить полтарелки), целую курицу с гарниром и выпил литр водки.
Еще минут десять заняла лекция на тему: "кляты москали готовить не умеют", и визит закончился.
Вечером, за ужином, я повеселил жену, изложив в красках эту историю. Ну, хоть какой-то плюс.