Однажды я шла по улице за парой древних старушенций
Шанель, Диор – вот их ответ деменции.
Ирида-стайл.
Заутюженные складки брюк, шёлковые блузы – модницы
Приталенные жакеты и сумочки через плечо.
Сквозь сиреневые локоны завивки, если чо
Виднеются дома и деревья с той стороны улицы.
Не густо.
Одна из этих див что-то рассказывала другой
Жестикулировала рукой
Не иначе как о моде
О показе в Милане или о поэте, или о погоде.

«Вот такая старость мне по душе», - думалось мне,
А молодость наполняла паруса, толкала в спину
И сближала с искрящейся иридовой парочкой.
Всё ближе и ближе,
Пока не донеслось неизбежное, обескураживающее:
"... каждый день в это блюдо чистит два грейпфрута, салфетка чистая обязательно, нож ему новый подавай! Князь, ёб твою мать"! - "Ну, блядь"! - "Полный пиздец, интеллигент, ёб-на"!