Плакала береза...
О тебе.
О моей загубленной судьбе.
          Песня А.Лебединского.

Нахлынуло. На коленке написал пару строк.
Чудные слова там дальше о том,что "Лишь бы ты была жива,свет души моей...Лишь бы ты была здорова...".
        Скорее всего это он пел своей матери.
Устроена психика ,особенно мужская, так что забывает она быстро про поступки этого самого света души. Забывается боль. Остается горькая память, но боли уже как таковой нет. Заросла культя оторванной руки и лишь фантомные боли. Лишь сжимается тянущей болью где то в левой части груди.
Когда нахлынет такая тоска, что невыкричать её, не выплакать и не выблевать кровью, вот тогда становится все произошедшее когда-то нереальным, размытым.
Кажется , что на все можно закрыть глаза, обо всем забыть, лишь бы вернуть прошлое, лишь бы услышать рядом ее дыхание.
Вспоминают мужчины разное, и грустят о разном.
Ктото поет о запахе ее волос, ктото о руках, ктото о смятых простынях...
Подобные мне петь не умеют про это.
Про все умеют, и про Васю- совесть, и про стрелку- перестрелку с джипами- бульдогами.
А вот про ...
Только слушать умеем как это делают другие,и слышать чтото своё.
И сожалеем мы об ином, нежели о смятых мокрых тряпках на кровати.
Было такое,что начинал говорить, а заканчивать уже не надо. Тебя услышали с полуслова.
Было и бывает.
Бывает. Редко, но бывает.
Люди живущие рядом становятся похожи.
И повторяется все вновь и вновь, только уже по другому.
Все похоже, но все другое.
И как когда то, уже и не вспомнить когда, вновь уходишь из дома и оставляешь там друга.
Друга, к которому тянет вернутся.
Возвращаешься и чувствуешь, что не один ты на этом свете. Теплом тебя встречают.
        Не несешь ты домой раздражение, оставляешь за порогом невзгоды и неприятности.
Все за порогом, а дома она, огонек.
И никто тебе в эти моменты не нужен.
Есть потребность у меня быть дома мягким и плюшевым.
Настолько плюшевым,что даже будучи боевой машиной, превращаешься в кого то очень маленького.
Сложно обьяснить это.
Вроде и ты броневой.
Вроде бы и баба размером с кошку, и руки- ноги у нее маленькие, а вот когда прижимаешься спиной к ее животу, сжавшись в комок,то кажешься себе очень маленьким...А она , напротив,кажется большой и уютной. Как мать медведица.
Мама- мишка.
И засыпаешь ты ощущая себя в безопасности под какой то полюбившийся домашний сериал, по типу "Друзей" или "Клана Сопрано".
Это твой кусок мира до утра,твоя точка комфорта, твой ЗКП.
        Утром ты родишься вновь, напялишь маску великого полководца и пойдешь впереди...
И только б ты была здорова, только б ты была жива.