(мелодия прогноза погоды после программы ВРЕМЯ)


Окно широко открыто, запах мытой травы и листьев прёт в квартиру вместе со звуком частой дроби ливня. Мне нравится как гремит гром, как меняется мир в блеске молний. Люблю смотреть, как колхозяры спешно закупоривают форточки, чтоб гроза не влетела, представлять, улыбаясь, как там, где-то в глубине своих захламлённых и загаженых котами берложек, спешно отключают чайники-телевизоры и оптоволоконные телефонные линии. Я сижу и гажу в унитаз. Лето в разгаре...

Белая мышь Иха забилась в домик, даже хвост не торчит. То ли запах пьяного говна перебил ароматы с улицы, то ли в квартире просто стало холодно, - на дворе не май месяц - 12 градусов всего. Сыро. На столе стакан крепкого чая, ленивый голубец и, конечно она - бутылка.
- Будь здорова! - Говорю я мышонку и хлебаю из горла. - Живи долго...
Иха на запах моего дыхания высовывает свой розовый усатый нос, смотрит с укором и жалостью краненькими глазками и уходит спать дальше. Из норки торчит лишь хвостик, сквозь тонкую кожу которого просвечивают сосуды. Хлебаю ещё, колю вилкой голубца, пью чай. За окном холодный пар у самой земли и золь... Задумываюсь об урожае чего-нибудь, что торчит этим летом из земли. Улыбаюсь...

Асфальт залит по щиколотку, иду по траве, которую дворники скосили утром до земли. Грязь пузырится от собачьих фекалий и гавна подкармливаемых седобольными старухами котов. На лысую голову с деревьев падают крупные капли. Может дождя, может каки от местных ворон. В животе урчит голубец. Хорошо ему там, в водке, тепло. Улыбаюсь...

Влажный пиджак тяжёл, как кольчуга. Как богатырь прохожу вдоль стройных рядов. И тут! Вот она! Наклоняюсь, чтоб взять её с полки... Совсем некстати обратно запросился голубец. Иду на кассу без очереди, показав удостоверение нештатного пожарного, даю без сдачи. Успеваю выйти и через перила крыльца отдаю голубец на корм голубям и чайкам. Зарекаюсь никогда больше с голубцами не связываться. Улыбаюсь...

Между первой и второй... Иха сидя на крыше домика ест молочную рисовую кашу из водочной крышечки. Я хлебаю снова и дышу носом. Ищу хрен, закусываю, морщась улыбаюсь. За окном ветер рвёт с деревьев листья, ломает ветки, разгоняет облака. Завтра будет теплее, колхозники включат оптиковолокно, асфальт впитает лужи, высохнет говняная грязь, а ворона подавится голубцом у магазина и здохнет. Я сяду в своё любимое и едиственное огромное кресло, посмотрю на восходящее солнышко. Похмелюсь. И, конечно, улыбнусь! Ведь пока есть погода я ещё жив...

SIROTA. 16. 07. 2017.