Когда мне было восемнадцать,
Я был красив и кучеряв.
По сто раз на день мог влюбляться,
По трое суток зажигал.

Светили звёзды, будто стразы,
И в жизни не было проблем,
Я мог за ночь четыре раза!
А если нужно, даже семь!

Я был мальчишкой очень милым,
С глазами цвета синевы.
Я в восемнадцать был дебилом,
Таким примерно, как и вы.

Но время разбавляло просинь,
И я взрослей немного став,
Достиг отметки двадцать восемь,
И был красив и моложав.

Женился, стал отцом семейства,
Но не ослабив чувств накал,
В вопросе важном дуралейства
Никак себе не изменял.

Березки распускали косы,
Весна дарила людям свет,
Я точно помню, в тридцать восемь,
Я был повеса и поэт.

Но дух мой не растратил квоты,
Манила та же в высь звезда,
Поскольку был я идиотом,
Таким же, впрочем, как всегда.

Мне говорят, что скоро осень,
Что надо сдержаннее быть,
Корячится, мол, сорок восемь,
Пора умерить раж и прыть.

Забычковаться, как окурок,
Простить и другу, и врагу...
Но только я, друзья, придурок,
И рад бы, блядь, но не могу.

А ночь из звёзд рассыплет крошки,
И я зажгу на кухне свет.
Поэт ведь, год живет за трешку,
А значит мне тринадцать лет.

И на вопрос довольно тонкий,
Я вам бы так ответить мог:
Хуйня простительна ребёнку,
Вам скажет каждый педагог.