Остатки нежности не храня,
Пострелят голову дни картечью.
Тому, кто будет после меня
С тобой, наверное, будет легче.

Он станет также ловить сачком
Слова-колибри в весенней травке,
Как хорошо мне, что ни причем,
Какое счастье, что я в отставке.

Ты, словно лебедь, клюешь волну,
Он называет тебя Одеттой,
Всё реже слушает тишину,
Всё чаще видит тебя одетой.

Потом по Бродскому упадет
Кровать и стулья в глухую бездну,
И он однажды совсем уйдет
Их хлопнет дверью зимой подъездной.

По гороскопу ты рак, змея,
А он такой же, как я, скиталец.
Тому, кто будет после меня
Моё почтенье и средний палец.