Мечтал Циалковский, творил Королёв,
Гагарин вспарил от Земли.
А мы же, руками мордатых хуёв
Мечту их совсем проебли.

Хуи нехороший придумали план,
Ни звёздочек в нём, ни планет -
Потуже набить бы родимый карман,
Посуше бы выжать бюджет.

И пилят, и катят, и пиздят дуром,
Им в выси смотреть нахуя?
Какая орбита, какой космодром,
Когда у хуёв есть семья?

Хуята растут за бугром не за медь
И пизды, алмазов на вес;
Ракетам бы нужно почаще гореть
Чтоб деньги валились с небес.

Хуи всё мордатей становятся, что ж,
Терпима родная земля.
Но где-то романтики чертят чертёж
Большого, как Кремль, корабля.

Взлетит ли родимый, иль вспыхнет свечой?
Какая нам разница, блять!
Хуями бы трюмы набить, и ещё
Поехали нахуй, сказать.