Я на днях случайно прочитал
Книжку невеликого поэта.
Где-то под Москвою он упал,
Захлебнувшись кровью от рассвета.

И не видел, как пришёл успех.
Но награда гению – порода.
И подобно сфинксу он воскрес,
И стоит как храм на дне острога.

Каждое крыло его блестит
Бронзой большевистского террора!
Удали свою судьбу поэт,
Запароль свой позабытый л0гин.