Я думаю о мелочности жизни,

О мерзости единой правоты.

О родине, о бесконечной тризне,

О ненависти зимней  суеты.



Я размышляю, был ли Маркс поэтом?

Была ль теория настолько не права,

Что снова гибнут люди, плачут дети,

Двуличными становятся слова.



Я думаю, а есть ли в мире правда?

Ну, и насколько мне она нужна?

Я видеть не могу собранье Рады

И не могу забыть,  что есть война.



Я не права? Не важно! Жизнь расставит

Всё по местам, по памяти углам.

Я не желаю помогать державе

Уничтожать народ,  как мелкий  хлам.



«Я не люблю,  когда стреляют в спину,

Я также против выстрелов в упор»(с)

Я против правоты одной, единой,

Я против стада, прущего в забор.



Мои сомненья. Призрачные факты.

Обида, боль и доброта  ханжи…

Прав в этом мире только лишь редактор,

Да  наркоман бывалый,  и бомжи.