Раболепные и безликие поцы,
Тут я вспомнил слова отца,
Те, про Деда Мороза,
Хлопцы,
Уже взяли борща, холодца.
Уже снег не идет неделю,
И уж месяц весна, наверное,
Как назвать время года такое,
Когда нет ничего живого?
Время смерти, и не отзывается,
В жизни новой, привычной рябью,
Ни одна гнилая эмоция,
Не является настоящей,
И возможно сыграю в ящик,
Удивив своим ходом ту,
Кем не смог удовлетвориться
И неделю в плену. Одну.
И открыть бы вот эту дверцу,
Стать в итоге чуть чуть живее,
Повернул немного правее,
И вокруг те же самые овцы.
Я хочу чистоты мотивов,
Я хочу чистоты  эмоций,
Но на улице - теплая слякоть,
А в душе - раболепные поцы